La mosca se arrastraba:
punzante, hiriendo el humo;
atigrados colmillos desmesuraban el abismo ....
lo devoraban.
Secuelas de nitidos engaños,
alfombras (en plata embarradas).
Volcanes y un ala.
El cuello,
de espirales plagado,
aullaba respiraciones
(al infinito invisibles).
Y el niño,
prizionero, guerrero de las estepas
nada libre y taciturno
entre impredecibles soles.
sus manos: pinceles cargados de misticas melodias,
tribales delfines, cabalgan, cabalgan, cabalgan....
sus manos.... cabalgan.
Colores que lloran en blanco y negro
Envenenadas muertes, o quizas.... ¿perfumadas?
recorren su magestuosa garganta y brotan en mis oidos.
La damisela se aproxima girando, girando, girando....
cada vez mas cerca;
cabalga furiosamente sobre su criatura de plata,
Verdes cabellos al viento, sus lagrimas en algo se pierden.
Ella viene a por vos, belleza, embalsamado arte,
y ninguna de tus divinas creaciones la detendra.
Ella me visito una noche, amada utopia,
buscaba vida para arrebatarme;
mas tuvo que regresar, palida (cual otro de tus pinceles)
a su galeria en el abismal paraiso.
Mas tus miserias, amada mia, no bastaran para aullentarla
deberas partir hacia tu reino.
Ella posee una coleccion de hijos tuyos, solo tuyos;
viene a por la mas maravillosa de las artes
ignorando lo insignificante, lo terrenal....
clama por tu presencia para adornar el trono de su galeria.
El lobo corre por las constelaciones,
sediento de obscuridad;
lanza rayos X a los desconocidos,
a sus hermanos meditabunda paz.
Corre libre, profetico,
sin manada, sin tiempo....
los pergaminos del universo jamas registraran su andar.
Deborando soles enteros que relucen en su interior,
hospedandose en la luna: su castillo eterno.
El lobo viaja entre risas de fuego
de su llanto emana el recuerdo de una utopia
jamas recordada.
De cada gris cabello perdido surge un reino olvidado.
Alli abajo todos se deleitan el paladar:
grandes orgias, banquetes, fiestas
Ignorando al lobo que desde lo mas alto observa y espera...
I
Muerta.
La menor de los Juria así nacio.
Llevose tan solo en la maleta
un cajon;
despojose de su ropaje....
al fin su extasis creo.
Presa.
Asi he nacido yo,
a quien vuestro padre,
todo,
simplemente "Lu" llamo.
Presa he nacido hermana mia....
"muerta" estoy.
¿O has olvidado acaso
la noche en que ambas fallecimos?
¿Pero que enfermedad padezco
dando catedra a una soga
que mecese al viento alvino?.
II
La menor de los Juria
abrio su infinito cajon....
Ah! ¿donde dormia yo
cuando de este un cipres nacio?.
Volvere a observarte al despertar
cual intrascendente mañana....
raices apuntando al techo,
del suelo cuelgas amorfa belleza!.
Niña tristeza
ya tu muerte es opaca
(botones hasta el cuello de tu camisa blanca).
En mi creaste otra garganta seca;
ahora padezco de miles....
millones de gargantas viejas.
La roca:
liviana, adormecida....
eterea.
La roca lisiada, sorda, ciega....
jamas muda!
Para ni por nada muda tristes pieles.
La roca:
serena, furiosa....
dolida.
La mano:
espantosa, espantada, mullida!
capaz de morir de horror sin ser vista....
ni comprendida.
La mano formandose dentro de la boca.
La mano reptando dentro de la roca, palma arriba.... ronca.
La roca....
¿dormida?
la roca....
¿disfrazada? ¿esculpida?
No, la roca lisiada, muerta. aturdida.
Del alambre, entre puas.... la flor de fuego emerge.
Flamantes azules.... antiguos.
Su danza retumba en los ecos del cementerio,
su grito se ahoga en las llamas del silencio.
efímera forma....
es su forma de llorar.
Un haz de oscuridad enciende la llamarada,
el súbito encuentro de los amantes....
respira una vez, no mas, calla y parte.
En la lava sus pisadas se han dormido
en la nada sus pisadas se han desvanecido.
Despliega sus doradas alas la flor se fuego.... y calla,
su lengua serpenteante dibuja universos en el lodo.
Forma sutil....
es su forma de morir.
Puedes afilar sus crueles espinas,
puedes soplar sus frágiles alas,
enterrarla en lo mas profundo de un triste mar....
sin embargo, la flor seguirá ardiendo...
